Joven Artesana (2)

tus manos: acaecidas por el frio de las mañanas -repartidoras de caricias- serenas caricias; manos que levantaban cada dia y con esfuerzo rechazaban cada embate del destino, se hayaban tersas y suaves... se hayaban para mi, se hayaban.

ahora el tiempo las quito. Quito la lozania de su piel tambien ida. de su piel bienvenida en el recondito placer de mi morada, en el lugar donde se dormian mis ilusiones que despertaban abranzandola. Ella era un pequeño despertar al despertar de mi conciencia, era un amanecer de un sol pequeño, calido y amoroso; era una luz en la noche, una luz por el dia y una luz en mi memoria, que la recuerda y la extraña; no la ame, pero cuanto la quise!

Artesana de manos desnudas, de fragiles apariencias, de caracteres firmes, de resoluciones drasticas, de puertas cerradas que dejan inundar un mar de tristeza, de tristeza rebosante pero no desbordada, de corazones heridos; de corazones formados por tus manos, habil artesana del amor.

Joven Artesana

y me hallo revisando el correo como si de pronto salieran sus palabras como el manantial oculto de agua cristalina, en un desierto de ... frustración.

no sé sentir, no se esperar, no se que hacer; tras la ruta solitaria de un lobo desdichado, cazador de carroña; vigilante de tantos sueños acaecidos, desterrado al exilio de mi propia intolerancia... al exilio; o yacerme en el pecho calido; cuna de tantas proyeccion, de tranquila y dulce proyeccion.

la quiero. la quiero como quiero mis palabras insensatas, salidas locuaz de mi boca espertante, vomitiva, soez; de poesía barata: de arquitecto filantropico; del Húsar mendigante de cariño que soy y seré. la quiero porque es sencilla, porque de sus labios brota ligera la risa, de sus ojos la compasión y de su alma: de su alma, el anhelante llamado de una loba como yo: la naturaleza de vez en cuando, nos reclama y nosotros a ella.

Mi poesia no es cara. Es un susurro entre en clave morse al inframundo que llamamos: Sociedad. Mi sociedad es un hueco vacio que lleno con migajas de amor, de compasion que a veces personas de sentimientos puros me regalan, tal como yo te regalo esta poesia a ti: señora de mis noches vacias; artesana que conviertes la luna en placer y las estrellas, en el manto mas acogedor que podria soñar. gracias por ese sentimiento.

Epifania

te alejas...
como si la distancia que ya nos separa;
fuese poca.
añorando,
dibujo con el baho caliente del ultimo suspiro;
mi placer.
inconciente,
busco una respuesta que mengue este absurdo;
presentimiento.
y en el vacio;
tu silencio ahoga este amor idilico que nacio:
muerto.

Epocas Cursis

Parece exagerado,
amar cada movimiento y cada gesto...
quizas: profáno,
decir que su respiracion me parece
-sin duda-
la perfeccion de Dios.

Su mirada expresiva;

celosa y sensual,

aloja la ira,

y anula cabizbajo el pensamiento.

-a mi voluntad-

la derrite como el sol al hielo.

No hay racional explicacion,

para amar sus movimientos,

sus gestos: delicados,

que seducen facilmente.

Si infinito fuese el tiempo;

tiempo faltase, para amarla.

Con la mirada fragil

de mis ojos, ya ancianos,

moriria en su recuerdo...

porque es ella él custodio:

de mi corazon delator,

y porqué he sido,

mas que amante...

su escritor.

Sobre la Sanidad Mental

creo que en alguna parte deje esa tarjeta. si.. la recuerdo bien, era un tarjeta de presentacion, color blanco invierno, con letras negras y graves. con ningun destello lejano de estilo, no.. estilo es lo menos que tenia, la oficina tampoco. era de paredes amarillentas, sin alguna flor, matiz o emocion. Ni siquiera habian revistas en la mesita de espera.. la tarjeta.. donde estara?

bueno, si no la encuentro, siempre puedo sugerirle un buen cuchillo carnicero, de esos con que que desnervamos el asado parrillero, seguro en la cocina tambien hay un afilador, para que el corte sea rapido; pero ojo... no es paralelo! debe ser a lo largo de las venas, si has de quitarte la vida, hazlo bien... siempre decia mi abuelo. -No, pero de haberlo dicho, habria sido algo asi.

mujeres idiotas, pseudo-neuroticas, abundan. realmente la biomasa de estas especies de nidales de amargura rebasan los limites de una sociedad convulsionada, en una epoca de aborto, de divorcio y del credito inmobiliario del supermercado. Solteras (que cae por obviedad) con familias desechas por maridos infieles, que de tanto en tanto, nos encargamos de culpar; pero quien podria soportar tanta idiotez? vamos al dicho popular y extrapolemos al resto:

si quieres viajar tranquilo, no viajes con viejas! y que largo es el viaje de nuestras vidas.

Monotonas -monotematicas- ...falta de sexo, de aventuras; carcomidas por una rutina sabor cafe solitario, sabor amargura, desenfado... y a pesar de ser "profesionales exitosas" (hasta que punto me muerdo la lengua de decir eso) no pueden romper su propio estancamiento, no pueden dar la vuelta de tuerca necesaria para solapar sus roidas vidas; vidas de mierda, que traspasan en censuras al por mayor, en vomitos publicos, en escritos que pudiendo ser buenos, son mediocres; y no por su calidad literaria, sino por su repetitiva y repetitiva y repetiva tematica de resentimiento, odio y amargura.

es facil criticar la vida de los demas, para estas mujeres-arpias (o arpias-mujeres) es facil, pero que impronte deja cuando mi vida, o la de los demas, cambia, mejora, o empeora... pero es una mecanica en movimiento; puedo no ser feliz ahora, pero si despues; en cambio ellas, en su lodal, seran siempre unas viejas amargadas y solitarias, y aunque puedan rodearse de otros idiotas y otros amargados, su soledad nunca se ira, pues estas personas hacen todo menos sumar; y la suma de estas vidas pateticas es esa... un camino al resentimiento, a la envidia y al desconsuelo.

si encuentro la tarjeta, un par de electrodos en la sien, mejorara harto tu lucidez. a riesgo de muerte, bien te haria usarlo en ese musculo inerte e inutil que alguna vez, llamaste corazon. No existe un implante, un marcapasos o una sonrisa de niño, capaz de revivirlo... fui una persona idiota y probablemente lo sea aun, pero el sentimiento exaltado de esta cronica moderna, durara lo que demoro en escribirla; no asi para ustedes, pues su propia tristeza, nos ahorra la necesidad de maldecirlas, mujeres de orgamos frios, fisiologicos; su peor castigo -es su vida- su peor castigo es nunca haber sentido algo parecido al amor.

al amouuuur....

un brindis por la belleza de vivir.

Una mirada Transparente

Tranparente como el prisma divisor,
como las gotas de rocio,
como el cristal empañado de un hogar calido,
como el aura de un santo.

tengo una mirada transparente,
que refleja mi pensamiento cavitativo,
un vitral de mi moral arremolinada,
de mi corazon magullado.

transparente es el camino de mis ojos,
al jardin de mi alma,
al espacio sembrado por trigal,
de colores pasteles, de sombras y luces.

principalmente de luces y sombra.

Atrapado Sutilmente

Por momentos, su respiracion se hizo mas sonora. Por momentos, miraba de rebajo para verla con su cabeza inclinada; con sus ojos cerrados y sus labios -entreabiertos- que mordia, para que no escapara un suspiro de placer. Yo me regocigaba al sentir el movimiento circular de su vientre a cada beso que yo depositaba cerca de su ombligo. Tambien deje caer mi respiracion en algún linde de su piel; y pude sentir como aquel aire caliente curvo su espalda y la contrajo suavemente.

Su ropa interior resultaba pequeña y sutil; que al dejarla al descubierto, parecio insuficiente para cubrir su hermosa desnudez. La deslice delicada y sin pausas; pues ella, habilmente curvo sus piernas para luego abrirlas y envolverme dentro de si.

La razon, cae al caer la noche y la desnudez -entre otras cosas- se hace beneplacita de mi placer.