poesia urbana, como bruma de tallarines pegados,
que ahoga en salsa de espuma, arrogante y cremosa,
muros pintados con rimel de spray y grafitis,
vomitan tras los puestos de mote con huesillo...
del "rey del mote" que perdio a su hija virginal.
Un par de cuervos bocinan con sus beat-box,
en estereo cuadrafonico de cuncunas colectivas,
horribles cuncunas, blancas verdesinas...
el calor entalla el sudor de miles de sudores
retenidos en un metro cuadrante;
aspiro una bocanada de aire y me persino al cielo!
solo un cafe, es mi consuelo... un cafe porfavor!
aunque más lo es, o quizas menos, ya no se...
la niña que lo vende siempre al caer el sol.
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