Feliz cumpleaños a Mi

hace un año se instauro en mi hogar, una especie de decalogo del mal vivir. Hoy, seria la segunda vez que ocurre, aunque debo esperar las 3pm, hora de mi natalicio.
fue asi, como el pasado año, acontencio el peor de mis cumpleaños.
mis invitados debieron notar mi tremenda frustracion y mi enorme desconsuelo que seguramente lucia, con mis tristes ojos negros.

feliz cumpleaños a mi

hace un año se instauro un especie de decalogo del mal vivir. hoy, seria la segunda vez que me ocurre,y aunque evitable aun (pues en teoria deberia esperar hasta las 3pm que corresponde a la hora de mi natalicio).

fue asi, como el pasado año, acontencio el peor de mis cumpleaños.

mis invitados debieron notar mi tremenda frustracion y mi enorme desconsuelo que seguramente lucia, con mis tristes ojos negros.

y aunque quisiera evitarlo, pasare hora tras hora de este dia, esperando una voz tras el telefono que me susurre un "happy birthday"

el problema del soñador empedernido, es que me gustaria esa voz a escasos centimetros de mi oido.

te amo, (maldita primavera) y el tiempo no me permite olvidarte. ojala tampoco te permitiese olvidarme a mi.

Epilogo de mi muerte, homicidio de PoetaRulz y cierre de este Blog.

Trate de simular muchas veces este momento; de hallar un poco de paz, consuelo y finalmente resignacion; y ahora que me aferran de los brazos y me arrastran, me resisto, forzajeo y con los dientes rechinando, miro hacia atras; miro el telefono negro sobre la mesa. Lo veo con tanto impetu, como si quisiera hacerlo sonar con la mente. Espere que ese telefono sonara, que la voz del otro lado, me liberara de este sufrimiento: y que todo se confabulara para que yo siguiera escribiendo. Miro mis manos mutiladas, pero eso no sucedera. el dia y la hora han llegado.

PoetaRulz fue un mancebo trozo de greda. El baluarte de piedra fue derribado como si la conquista de mi ciudadela, haya sido precedida por oleadas de saqueos y fuego, el apogeo la edad de oro, hoy es un verso perdido, un recorte de periodico, quizas una carta amarilla en algun baul de recuerdo. La prosa diafana pasara a otro, y despues a otro, haciendo esta monarquia, muda y ciega a los ojos de los demas, que la objetan con su indiferencia. La poesia es solo de los soñadores y los romanticos; ambos dinosaurios en extincion, no funcionales para estos tiempos de modernidad y pseudomodernidad.

El arca de Ilusiones y la vitrina de Letras.
Este lugar fue un probador de canticos urbanos, un receptaculo de lirica y un multi-anuario de mi desconformidad, anhelo y espiritu; que muchas veces fue opacado y vencido, pero el camino era de facil andar, y las quejas muchas; llene entonces, pagina tras pagina, con un poco de mi y de mi obra, no reconocida, inmadura aun: mas el lamento es doble por esa imposibilidad de crecer; porque hoy: hoy, habra un homicidio.

¿Porque?
es la pregunta que yo tampoco me atrevo a contestar. Solo se que una parte de mi vida, rasguñara por dentro el ataud de su encierro. Fiel a la cultura, el señor sera enterrado con todos y cada uno de sus siervos. Todos permanecen tristes, menos la mismar tristeza; que tristemente celebra la mas triste de las ocaciones, hoy; que finalmente se corona como nueva soberana sobre el reino de mis ojos. Aun permanece en mi campo visual la amputacion, pero eso prolongaria sin sentido, el martirio de mi conciencia, dandole mas chances a esta estupida esperanza de voltear y voltear. Las pruebas han hablado y han sido claras; este amor ya murio, y me toca morir por el tambien.

Ella.
fue un sol en mi vida, una estrella fugaz. Quede para siempre prendido de ese enorme magnetismo que me arrastro por casi 3 años, a dedicar todas mis noches a su recuerdo, a repetir su nombre; que incluso hoy me suena dulce... y lo que hubo de mi amor, no basto para suplir el que ella no me dio. Sobrevivi mucho tiempo, soporte el tiempo y la distancia, y mis palabras se perdieron en el vacio, y este lamento, que se ahoga hoy y para siempre; fue porque ella no me quiso y yo, la quise con la fuerza de mil hombres. ella fue un tornado, se robo mi esencia, mi romanticismo y mi sonrisa, se robo todo de mi, dejandome deshecho n la sombra que soy, aquella misma que pidio por tanto tiempo auxilio.

Hace mucho que deje de importarle, hace mucho que dejo de interesarse en mis escritos y en este espacio. Su cabeza y su corazon ya se vacio de mi; hoy busca la forma de huir de mi voz, y no sera mi voz quien la busque otra vez. La espera que este invierno acabe para mi y como todo en esta hermosa naturaleza renazca, algo nuevo en mi, que me restaure y me permita re-encontrarme con la felicidad otra vez. El duelo se postergo bastante; apagen las velas de mi funeral y de una vez, ENTIERRENME!
la fiesta a comenzado!

DIA 2

Nada es distinto. La esperanza aun respira, pero pronto dejara de hacerlo, cada dia es letal...

DIA 3

Solo esperaba que me dijeras: "espera espera... intentemoslo otra vez"

DIA 4

El dia comenzo muy temprano. una leve escarcha se percibia a travez de los barrotes, para el resto de los presidiarios, habia un silencio sepulcral. Al parecer muchos de esos asesinos, violadores y lo peor de la humanidad, se compadecia de mi; Llego un sacerdote, pero nege y el se fue sin protestar. Ayer preguntaron por mi ultima cena. Solo pedi un vaso de agua limpia y cristalina. El vaso estaba frente a mi. Lo mire largo rato.. estire la mano para cogerlo y lo lance subitamente en mi cara, queriendo despertar de este mal sueño. Pero solo quedo un rastro de agua fria escurriendo por mi rostro sin afeitar.

Ya de pie, mirando a media docena de guardias, que me apuntaban y que me ofrecian fumar. Rechaze, nunca quise dañarme con el tabaco y el humo, pero sin embargo habia estado dañandome por años. Mire al cielo esperando ver una estrella fugaz, pero ninguna paso. Escuche un estallido y todo, todo, se volvio negro.

All been washed in black

tu ru ru, tu ru tu...

PoetaRulZ.-

principio de incertidumbre

el manual de operaciones?
algo de mi,
funciona mal.
el diccionario,
no me dice de esto,
quien?
quien me enseña ahora?
si es mitad odio, mitad-amor
un medley de twist y clasica.
un trago empalagoso,
al pasar amargo
ay! pero cuanto vacio...
cuando el sabor se va.
Droga, droga, droga..
-es- consumidor,
si consigo con eso,
aislarlo en mi velador.
que busco?
como y donde?
y como?
tan dificil encontrar ...
la del zapato de cristal?
mientras mas busco,
mas se aleja...
ni el destino me puso piedad,
ni el limite, sufrir.
hombre abatido, ¿y que?
a nadie le importa
felicidad esquiva.
ida, ida ida...

la caja de luz

Y llego a mi, una caja negra. Un perfecto cubo obscuro que nada revelaba de su interior. No tenia ninguna especie de manilla, cerradura, enclave o algo que sospechara de apertura.

Durante los primeros meses trate de buscarle un rincon en mi hogar, en un sitio donde se viera atractiva, decorarativa o sencillamente util, pero era un cubo negro, feo y bastante depresivo.

Trate de esconderlo, pero siempre que buscaba otra cosa, re-aparecia la caja. lo entre al closet, pero cuando quise sacar la ropa de invierno, aparecio. Lo oculte bajo las mantas, pero cuando las necesite, aparecio otra vez; y su presencia me molestaba cada vez mas.

Decidi dejarlo fuera de mi casa, junto a las bolsas de basura, pero siempre que retiraban las bolsas, dejaban la caja.. que fastidio! Cierto dia, le sostuve en mis manos y ofreci regalarlo a la gente que pasaba, pero todos lo miraban sospechosamente y nadie queria aceptarlo. Cuando ofreci dinero para el que se lo llevase, me trataron de loco, creyendo que habia una bomba dentro!

Como tambien estorbaba fuera de mi casa, decidi entrarlo. Le puse en el escritorio y me sente frente a el. Lo mire largo tiempo.

Fue tanto el tiempo que lo mire, que note una hendidura que antes me era imperceptible. cuando presione suavemente con el dedo sobre la hendidura, escuche un "click" en el interior y una de las caras del cubo se abrio.

Dentro de el, habia una replica de un carrusel victoriano del siglo XVII, todo perfectamente labrado y pintado a mano.

Gire las manecillas del carrusel y este empezo delicadamente, como un reloj suizo, a moverse y a desprender una musica maravillosamente seductiva.

Oh! cuanto tiempo estuve absorto de la belleza del carrusel y su musica.

Todos los dias cuando regreso a mi hogar, doy vueltas a la manecilla y escucho por los 5 minutos, aquella placentera melodia. Esa anhelada paz regresa a mi, cuando el carrusel finalmente se detiene.


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Asi es la soledad. no la queremos, la intentamos ocultar, deshacernos de ella -como sea-, pero finalmente descubrimos que no es tan mala y que encierra lo lindo que llevamos dentro de nosotros y que inutilmente intentamos buscar en una pareja, cuando en realidad todo lo que necesitamos, esta en nuestro interior: La paz.

Joven Artesana (3)

Los paramos de mi conciencia se hallan llanos. por ellos corre el viento presuroso que en su loca carrera arrastra el olvido; que se olvida en el horizonte donde mi vista se pierde, donde mi vista se funde con el sol que se esconde, como escondida es mi mente traviesa.
La joven artesana llega de su morada con brochas y pinceles. con azul pinta mi esperanza y con verde mortifica mis temores. ¡Que gran cuadro de colores impregnados de vida e ilusion; oh! cuanto extrañaba esa compañia, que llega a cada lugar donde estoy, y cogiendome la mano, danza conmigo, danza aun cuando yo no quiera hacerlo, pero me dejo llevar y el frenesi del baile siempre, siempre me contagia; ella es la ilusion, mi gran compañera, mi hermana de sangre, y es ella: la joven artesana quien la trae, y yo bebo con las dos: la ambrosia de la uva y el amargo manjar de la vida.

brillante estelar

encerrado en paredes, cuatro,

y bajo un techo de vigas oscura,

guardo un pedazo de cielo, raso,

lo guardo para que sea tuyo.

tengo estrellas brillantes, todas,

algunos luceros no falta la luna,

cuando el pequeño firmamento;

abre sus ojos, también alumbra.

constelan, orbitan, exploran,

indecorosas, desnudas las estrellas,

llevan ascendente mientras sueñan,

las llevan, mi alma gemela.

universo lejano, quizas parelelo,

auroras boreales

brilla tu estrella junto a la mia,

brilla sencilla

en paredes de vigas oscuras,

yace un cielo atrapado,

para no olvidarte el dia,

un dia que no seas mia.

Olvido-Armonia

me lanzas al olvido,
como si olvido, mi hogar fuese
y ante la amenaza de olvidarme
es mi angustia, eso eres

soy espiritu, soy vacio,
la voz vacia de mi mente,
una espera espectante,
silencio, eso eres

en un cuarto olvidado,
de paredes blanco-invierno,
soy vacio soy angustia,
soy la ira, soy el llanto.

¿de que te escondes?
donde olvido, mi alma es,
te hallas nunca, te hayas no,
no parece que te importe

existes ya -nono, noNo-
y el color del arcoiris,
la armonia y la pureza;
todo eso, se acabo.

La paradoja de Icaro

:leyenda greca:

Hallabase encarcelado Icaro en una isla de los Balcanes. No pudiendo escapar por mar, Decidio imitar el vuelo de los pajaros. Reunio plumas de diversos tamaños y fue uniendolas con cera, para darle suficiente flexibilidad y maniobrabilidad a sus alas. Una vez terminadas, batio con fuerza sus brazos y se dejo arrastrar por el viento. Fue tan buena la adaptacion de Icaro, que pudo volar incluso mejor que las aves, pero sin notarlo, se aproximo al Sol, que termino por derretir la cera que mantenia a sus plumas. Icaro cayo muriendo en unos arrecifes.

La paradoja de Icaro, es la sentencia de encegerse ante un fin postumo, sin mediar la complejidad del entorno. A veces la complejidad es una sutileza simple, un pequeño gesto que obviamos. Son muchas veces los detalles los que hacen el fin; la felicidad no se encuentra al final del camino, la felicidad -ES- el camino.

Carros Alegoricos

Pasan a mi lado

con sus arcas llenas

pero cuando pasan

ellos no me llevan

yo les veo de abajo

con un gran pesar

van por las ciudades

juntos hacia el mar

sus colores brillan

viva la cancion

yo les miro fria

desde mi rincon

cuando ya pasaron

el silencio llega

todos se ha acabado

y sigo bajo tierra

Valentine's Day

- solo tenerte cerca, siento que vuelvo a empezar.

tengo un cajon repleto;

de amor y sus promesas...

extraño pensar en eso, en todo eso

ya que es tan distinto todo.

donde estan las promesas?

no sirve, si solo en mi cajon estan

donde yace mi gran amor?

si es que lo hubo, donde fue?

mis grandes amores,

son cartas olvidadas, dibujos,

voces en discos, atrapadas

testigos falsos de una falsa historia,

ahora que todo es tan distinto...

ahora,

ahora que mi vida es tan distinta.

Joven Artesana (2)

tus manos: acaecidas por el frio de las mañanas -repartidoras de caricias- serenas caricias; manos que levantaban cada dia y con esfuerzo rechazaban cada embate del destino, se hayaban tersas y suaves... se hayaban para mi, se hayaban.

ahora el tiempo las quito. Quito la lozania de su piel tambien ida. de su piel bienvenida en el recondito placer de mi morada, en el lugar donde se dormian mis ilusiones que despertaban abranzandola. Ella era un pequeño despertar al despertar de mi conciencia, era un amanecer de un sol pequeño, calido y amoroso; era una luz en la noche, una luz por el dia y una luz en mi memoria, que la recuerda y la extraña; no la ame, pero cuanto la quise!

Artesana de manos desnudas, de fragiles apariencias, de caracteres firmes, de resoluciones drasticas, de puertas cerradas que dejan inundar un mar de tristeza, de tristeza rebosante pero no desbordada, de corazones heridos; de corazones formados por tus manos, habil artesana del amor.

Joven Artesana

y me hallo revisando el correo como si de pronto salieran sus palabras como el manantial oculto de agua cristalina, en un desierto de ... frustración.

no sé sentir, no se esperar, no se que hacer; tras la ruta solitaria de un lobo desdichado, cazador de carroña; vigilante de tantos sueños acaecidos, desterrado al exilio de mi propia intolerancia... al exilio; o yacerme en el pecho calido; cuna de tantas proyeccion, de tranquila y dulce proyeccion.

la quiero. la quiero como quiero mis palabras insensatas, salidas locuaz de mi boca espertante, vomitiva, soez; de poesía barata: de arquitecto filantropico; del Húsar mendigante de cariño que soy y seré. la quiero porque es sencilla, porque de sus labios brota ligera la risa, de sus ojos la compasión y de su alma: de su alma, el anhelante llamado de una loba como yo: la naturaleza de vez en cuando, nos reclama y nosotros a ella.

Mi poesia no es cara. Es un susurro entre en clave morse al inframundo que llamamos: Sociedad. Mi sociedad es un hueco vacio que lleno con migajas de amor, de compasion que a veces personas de sentimientos puros me regalan, tal como yo te regalo esta poesia a ti: señora de mis noches vacias; artesana que conviertes la luna en placer y las estrellas, en el manto mas acogedor que podria soñar. gracias por ese sentimiento.

Epifania

te alejas...
como si la distancia que ya nos separa;
fuese poca.
añorando,
dibujo con el baho caliente del ultimo suspiro;
mi placer.
inconciente,
busco una respuesta que mengue este absurdo;
presentimiento.
y en el vacio;
tu silencio ahoga este amor idilico que nacio:
muerto.

Epocas Cursis

Parece exagerado,
amar cada movimiento y cada gesto...
quizas: profáno,
decir que su respiracion me parece
-sin duda-
la perfeccion de Dios.

Su mirada expresiva;

celosa y sensual,

aloja la ira,

y anula cabizbajo el pensamiento.

-a mi voluntad-

la derrite como el sol al hielo.

No hay racional explicacion,

para amar sus movimientos,

sus gestos: delicados,

que seducen facilmente.

Si infinito fuese el tiempo;

tiempo faltase, para amarla.

Con la mirada fragil

de mis ojos, ya ancianos,

moriria en su recuerdo...

porque es ella él custodio:

de mi corazon delator,

y porqué he sido,

mas que amante...

su escritor.

Sobre la Sanidad Mental

creo que en alguna parte deje esa tarjeta. si.. la recuerdo bien, era un tarjeta de presentacion, color blanco invierno, con letras negras y graves. con ningun destello lejano de estilo, no.. estilo es lo menos que tenia, la oficina tampoco. era de paredes amarillentas, sin alguna flor, matiz o emocion. Ni siquiera habian revistas en la mesita de espera.. la tarjeta.. donde estara?

bueno, si no la encuentro, siempre puedo sugerirle un buen cuchillo carnicero, de esos con que que desnervamos el asado parrillero, seguro en la cocina tambien hay un afilador, para que el corte sea rapido; pero ojo... no es paralelo! debe ser a lo largo de las venas, si has de quitarte la vida, hazlo bien... siempre decia mi abuelo. -No, pero de haberlo dicho, habria sido algo asi.

mujeres idiotas, pseudo-neuroticas, abundan. realmente la biomasa de estas especies de nidales de amargura rebasan los limites de una sociedad convulsionada, en una epoca de aborto, de divorcio y del credito inmobiliario del supermercado. Solteras (que cae por obviedad) con familias desechas por maridos infieles, que de tanto en tanto, nos encargamos de culpar; pero quien podria soportar tanta idiotez? vamos al dicho popular y extrapolemos al resto:

si quieres viajar tranquilo, no viajes con viejas! y que largo es el viaje de nuestras vidas.

Monotonas -monotematicas- ...falta de sexo, de aventuras; carcomidas por una rutina sabor cafe solitario, sabor amargura, desenfado... y a pesar de ser "profesionales exitosas" (hasta que punto me muerdo la lengua de decir eso) no pueden romper su propio estancamiento, no pueden dar la vuelta de tuerca necesaria para solapar sus roidas vidas; vidas de mierda, que traspasan en censuras al por mayor, en vomitos publicos, en escritos que pudiendo ser buenos, son mediocres; y no por su calidad literaria, sino por su repetitiva y repetitiva y repetiva tematica de resentimiento, odio y amargura.

es facil criticar la vida de los demas, para estas mujeres-arpias (o arpias-mujeres) es facil, pero que impronte deja cuando mi vida, o la de los demas, cambia, mejora, o empeora... pero es una mecanica en movimiento; puedo no ser feliz ahora, pero si despues; en cambio ellas, en su lodal, seran siempre unas viejas amargadas y solitarias, y aunque puedan rodearse de otros idiotas y otros amargados, su soledad nunca se ira, pues estas personas hacen todo menos sumar; y la suma de estas vidas pateticas es esa... un camino al resentimiento, a la envidia y al desconsuelo.

si encuentro la tarjeta, un par de electrodos en la sien, mejorara harto tu lucidez. a riesgo de muerte, bien te haria usarlo en ese musculo inerte e inutil que alguna vez, llamaste corazon. No existe un implante, un marcapasos o una sonrisa de niño, capaz de revivirlo... fui una persona idiota y probablemente lo sea aun, pero el sentimiento exaltado de esta cronica moderna, durara lo que demoro en escribirla; no asi para ustedes, pues su propia tristeza, nos ahorra la necesidad de maldecirlas, mujeres de orgamos frios, fisiologicos; su peor castigo -es su vida- su peor castigo es nunca haber sentido algo parecido al amor.

al amouuuur....

un brindis por la belleza de vivir.

Una mirada Transparente

Tranparente como el prisma divisor,
como las gotas de rocio,
como el cristal empañado de un hogar calido,
como el aura de un santo.

tengo una mirada transparente,
que refleja mi pensamiento cavitativo,
un vitral de mi moral arremolinada,
de mi corazon magullado.

transparente es el camino de mis ojos,
al jardin de mi alma,
al espacio sembrado por trigal,
de colores pasteles, de sombras y luces.

principalmente de luces y sombra.

Atrapado Sutilmente

Por momentos, su respiracion se hizo mas sonora. Por momentos, miraba de rebajo para verla con su cabeza inclinada; con sus ojos cerrados y sus labios -entreabiertos- que mordia, para que no escapara un suspiro de placer. Yo me regocigaba al sentir el movimiento circular de su vientre a cada beso que yo depositaba cerca de su ombligo. Tambien deje caer mi respiracion en algún linde de su piel; y pude sentir como aquel aire caliente curvo su espalda y la contrajo suavemente.

Su ropa interior resultaba pequeña y sutil; que al dejarla al descubierto, parecio insuficiente para cubrir su hermosa desnudez. La deslice delicada y sin pausas; pues ella, habilmente curvo sus piernas para luego abrirlas y envolverme dentro de si.

La razon, cae al caer la noche y la desnudez -entre otras cosas- se hace beneplacita de mi placer.

Amor incipiente

amor....

que te cuelas lenta
en cada rincon de mi oscuro
y malvado corazon.

dame la gracia
de ver tu ojos llenos
de ver tus ojos serenos.

de donde sacas la alegria,
con que besas y solapas;
mi estupido rencor?

mira y grita
seme un faro de discordia
de dulce y empalagosa discordia...

porque eres risiente?
porque ansias
mi extraña y estupida ironia?

te quiero como
al sol le envidian las estrellas
te quiero...

te quiero como al canto mudo
del ruiseñor adormecido
te quiero...

grita y mira
con esa infinita compasion
con tu incipiente y bendito amor.

Esa Tarde

Despues del estallido, se desvanecio lenta y peresozamente el chirrido. Todo fue quedando en un silencio mortal. Cada segundo, fue peor que el anterior. Anule mi respiracion para poder escuchar el mas minimo ruido; pero ambas, permanecimos inmoviles.

Ella, dio el primer movimiento. Fue un rapido y sorpresivo salto, y luego otro... que mi cabeza -racional otra vez- interpreto como espamos; uno, dos, y mas; todos en lapsos parejos de tiempo, anodadada; mi vista se clavo en la toma de la corriente. el cable del secador de pelo se habia fundido en la pared.

Ella yacia en el piso. tenia los ojos abierto que se clavaban piadosos en la pared. No pestañaba. tampoco movia algun brazo; solo el espasmo la sacudia y la devolvia a la misma perplejidad con la que yo la miraba. un hilo de saliva empezo a caer de su boca aun abierta. Fue mi madre, con su voz, desde el salon, quien me saco de la estupefaccion: -se corto la luz? que paso?

Tiempo despues, dejo de moverse. Sus miembros se relajaron, mis ojos se nublaron de lagrimas y cai sobre ella: -ya paso, ya paso.. murmuraba mientras cogia entre mis manos su cabezita que caia inanimada. empeze a desesperarme y frotar su espalda cada vez con mas ainco, mientras iba alzando paulatinamente la voz. Pero ella no despertaba de ese extraño sueño de ojos abiertos y vacios; Mi madre, que entro a la habitacion se abalanzo sobre mi, quitandomela y abrazandome.

Mientras llorabamos; recordaba mi gatita, jugando con el cable del secador.